domingo, 10 de septiembre de 2017

Cosas que pasan

Hay un colchón esperando.
Blandito y desenredado.
Hecho de azúcar blando.
Ahí debajo.
Nubes de esponja
que me esperan
a cierta distancia.
Hay muchas entrecomillas.
Hay amor entre las costillas.
Aunque a algunos no se les note.
Hay muchos días muy duros
y muchas noches.
Y cosas que pasan.

Vuelan

Cuantas mariposas vuelan.
Pájaros azules.
Mitos de una era.
No sé qué de las almas
susurran las sombras.
Mariposas temblorosas
que salen al vuelo,
cual blancas rosas
nadando en el cielo.
Juntas después de todo,
se alejan a tiempo ligero.
Van las olas al beso,
rodando por la arena mojada,
cruzando abrazos en velo.
Cuantos globitos sueltos
hacia la nada,
rozan las nubes y suben
formando manadas.
Hace falta mucho humor
para verlas irse,
mariposas desbandadas,
pajaritos de colores,
y hasta hadas,
símbolos de una era
que se acaba.
Puede que seas libre,
puede que no vuelvas nunca.
Puede que yo no te olvide.
Hay vacíos solemnes,
los mires por donde los mires.

domingo, 4 de junio de 2017

Luz Natural

Los cantos de los pájaros
por debajo de las palabras
de ritmos constantes
acompañadas.
Búsquedas vacilantes.
Tiempo galopante.
Noches que se cierran
y días que se abren.
Nada importante.

Fauna libre y a la vez
esclava de lo parlante.
Canten los pájaros canten.
Y vuelen después muy alto.
Donde el humo de palabras
no pueda alcanzarles.
Que trepen las mariposas
por los árboles.
Y abejorros se posen
sobre las flores salvajes.

En el cielo ni rastro
de estrellas fugaces,
ni de OVNIS o cosas paranormales.
Sólo voces, ruidos de animales.
Y el viento, tal vez,
o la nevera zumbante.
Las luces radiantes
de lejanas ciudades.
La Luna creciente
escondida detrás del techo
observa impasible
el compás del Tiempo.

Somos seres invisibles
con disfraces resueltos,
individuos capaces
que se disuelven.
Unas velas que arden
en el subconsciente
y Dorothy despierta.
No se sabe muy bien si de nuevo en Texas,

o más bien camino de Oz.

domingo, 9 de abril de 2017

Medusa

Hoy soy la Viuda de España.
La araña negra.
Medusa en pleno brote.
Soy de la que hablan
todas las coplas.
La puta y la monja.
Hoy soy la rota.
La extraña, la pasajera.
La otra.
Soy la que sobra.
Hoy soy una muñeca
de piel de plástico
y redonda boca.
Hoy soy la señora loca.




Circo

Fantásticos malabaristas brillantes
montan el circo de los amores ficticios.
Desgarbadas aves que revolotean,
reptiles guaperas, charlatanes de feria,
gatitas y panteras.
Chispazos flotantes de rostros mutantes,
cuerpos que se encienden bajo los flashes.
Corrientes eléctricas despatarrantes.
No me dejes sola.

Ignorante

Yo no sabía que lo absurdo
podía llegar tan lejos.
Que se cumplen antes las pesadillas
que los sueños.
Que la vida puede reírse
pero no tiene ni puta gracia.
Y yo no sé como no lo sabía.
Si desde el principio
ya dolía.
Los pelos enredados,
un cigarro en los labios,
el sabor de mis lágrimas
y los cubatas de ayer.
Que la vida puede bailarse
y no hay nada mejor que hacer.

Cosas terribles

Oscuros presentimientos
no són más que lógica cuantificada,
sumas que cuadran,
realidades palpables.
Cosas que VAN a pasar.
Deseos que huelo,
miradas que veo,
gestos al vuelo,
una luz directa en un momento dado.
Un círculo que yo quería
obligar a ser cuadrado.
Y ahora me pasa por encima,
rodando.
Dime que ya no pasará nada malo.
Prométemelo y protégeme
de los corazones rotos,
del mío propio,
dime que sólo vas a hacerme reir.
Sólo reir.
Sólo quiero reirme abiertamente.
De todo, a ser posible.
Incluso de las cosas terribles
que VAN a pasar.